ПРОГУЛКА В СНЕГОПАД

     Снежинка падает на черный рукав драпового пальто.      Мир, Люди, Жизнь, Добро и Зло - сколько здесь нагромождено условностей. Набор звуков. Сотрясение воздуха. Слова, слова. Что стоит за всем этим?     Как-то раз меня поразила сама мысль, что поэт, художник не оставляет надежды донести свои чувства до других людей. Я представил себе холодное весеннее утро, раннее утро в лесу. Капли росы на паутине, на листьях. Свежий, сырой воздух. Как? Как описать все это так, чтобы совершенно незнакомый мне человек понял, что я чувствую. Захотел бросить все свои дела и бежать. Просто бежать вперед, в никуда, навстречу ветру.     Я написал всего лишь несколько слов. Разве могут они передать все цвета, краски, запахи и звуки, рождающиеся в моей голове? Мой стиль, мой язык несовершенен. Но в душе возникают картины, полные красоты. Они живут, благодаря им я постоянно оправдываю жизнь с ее болью и горечью. Если человек "видит" красоту, то ему уже не так страшна людская злоба, бездушие. Как? Как донести этот сумбур, этот набор мыслей, промелькнувших в голове за считанные мгновения, до остальных людей? Условности. В сознании каждого человека каждое слово рождает тысячи ассоциаций. Он накапливает их годами, со дня своего рождения. Для разных людей один и тот же образ может быть связан с радостью и болью. Что я говорю?! Для одного и того же человека не существует конкретного набора чувств, которые вызывает у него какое-то событие или понятие...     Радиоволны. Для обмена сообщениями нужны передатчик и приемник. Где гарантии, что они работают на одной волне? Мы используем одни условности, чтобы определить другие. Человек с детства учится настраиваться на чужую частоту. Неважно, ищет ли он выгоду или искренен. Но люди не всегда понимают друг друга. И с какой-то стороны это правильно. Это здорово, что существуют разные взгляды на, казалось бы, такие простые вещи. Большое количество точек зрения дает надежду, что какая-то из них окажется верной. Не дай мне Бог узнать, какая... Да это и невозможно. Существует творчество, развитие, движение.     Опять... Я ловлю себя на мысли, что пытаюсь навязать сам себе определенный взгляд на вещи. Движение прекрасно. Но откуда мне знать, чем хуже постоянство и определенность? Пусть существуют циники. Пусть существуют романтики. Пусть существует красота... Уродство… Что знали бы мы о красоте, не будь его? Это хорошо, что я "вижу" красоту. Это хорошо, что я могу испытывать боль - мне легче будет понять боль чужого человека. Пусть мне в голову приходят мысли, которые наверняка рождались в умах тысячей тысяч до меня. Это значит лишь, что мир существует. Свет, страх, темнота и радость - все реально.     У меня бьется сердце. По моим венам и артериям течет горячая кровь.     А снежинка растаяла.

Читать дальше "РЕШЕТКА"