ВИДЕНИЯ

     Ночь… Живущая загадочным шумом, непонятными и потому завораживающими, заполняющими душу шорохами… Она вливается в этот мир, наполняет его и придает всему какой-то тайный, чудесный смысл. Чувствуется глубина, всепоглощающая красота темноты. Это не простая, однотонная и мрачная чернота, нет. Она переливается, искрится и блестит, как бархат. Она мерцает множеством огней. Сам воздух, кажется, сочится звездами даже здесь, на земле.     Свет выливается на дорогу из фар проезжающей машины, обволакивая выступы и вымывая ямы. Он налепливает на стену светлые, прыгающие пятна, заставляя их танцевать лихорадочный танец, когда машина объезжает очередное препятствие. Вот этот свет припечатывает к стене тень ветки непонятного дерева. За одно мгновение я успеваю рассмотреть каждый листок, заметить, как он вздрагивает от ветра, колышется как бы в раздумье. Машина заворачивает за угол, и тени сползают, стекают со стены на землю, теряясь в траве. Я не вижу во тьме траву, но почти слышу, чувствую ушами давление воздуха, чувствую, как поворачивается одна единственная травинка.      Сверчки. Они появляются ниоткуда, везде, сразу. Они были здесь до меня, наверное, уже долгое время, но я не ощущал их присутствия, погруженный в собственные мысли. Теперь они заявили о себе сотней неповторимых, ни на что не похожих голосов. Маленькие сверчки заставили подвинуться и шум проезжающих машин, и дыхание ветра, и шепот травы. Ради меня они устроили целый концерт, хотя вряд ли подозревают о моем существовании. Они живут по каким-то своим, неизвестным законам, и мне нет места в их развернувшейся жизни. Я смотрю на свет фонаря, застывший в воздухе, переплетающийся с этим воздухом, просеивающий его для того, чтобы найти какие-то небольшие точки насекомых, посмотреть на них, дивясь их причудливому танцу, и показать другим.      Брошенный кем-то с балкона во тьму летит окурок - крохотный огонек, не больше звезды, все еще продолжающий жить, гореть. Он разбивается об асфальт и рассыпается на еще меньшие искорки, уже не в силах оставаться в этом мире. Одно за другим гаснут окна дома напротив, как будто многоглазое чудище, засыпая, смыкает постепенно веки, погружая в сон какую-то часть своего мозга. Я знаю, что час уже поздний, но сон не идет. Я продолжаю стоять на балконе, дыша сырым, опьяняющим воздухом, пробираясь взглядом между звезд, слежу за игрой света на дорогах, за танцем мошкары и попытками луны обогнать невидимые облака.

Читать дальше "ДОЖДЬ"