РАССКАЗ

     Я собрался написать рассказ. Это должна быть интересная, берущая с первой же строчки в плен, тревожащая душу история. Может быть, философская сказка? Нет... Человек просто так не будет читать что-то связанное с философией. Для этого нужен определенный настрой, нужна какая-то идея, не обязательно свежая, пусть она будет немного потрепанной от неоднократных повторений. Что-то связанное со смертью, желанием жить, борьбой с собственными страхами и нерешительностью. Не хочу. Не хочу и все тут. У меня нет сейчас настроения размышлять о смысле жизни, да еще будучи абсолютно трезвым.     О чем еще можно написать? Я окинул взглядом комнату. Предметы, которые вижу по тысяче раз за день. Скучно. Невольно вспомнил сказку Андерсена о поэте и слуховом рожке. Рожок был волшебный - стоило его приложить к какой-нибудь вещи, и она рассказывала поэту историю своей жизни. Старуха, давшая ему этот чудесный рожок, отняла его, и поэт как будто оглох, оказался в пустой тишине, не смог придумать ни строчки. Старуха посоветовала стать ему критиком, травить писателей и поэтов. А может и к лучшему, что мне не подвластно такое волшебство? Ну что, например, интересного мог бы рассказать мне этот стул, кроме того, кто и чем на нем сидел? Бр-р-р.     За окном виден лес. Это уже что-то. Про него можно много чего написать. Э-э-э... Пойдите в лес, даже если у вас совсем нет времени, все равно - бросьте все дела и идите в лес. Подойдите к печальному древу с высохшими верхними ветвями и прислонитесь к нему щекой. Вы почувствуете тепло. Если вы крепко прижметесь к нему ухом, то услышите, как мучительно красиво скрипят его старые ветви. Проведите ладонью по бугоркам и неровностям его коры, покрытой сеткой морщин, оплетенной сетью странных и причудливых каналов. Это успокоит вас. Запрокиньте голову и посмотрите вверх. Как в старом сарае сквозь крышу, сквозь прорехи в его кроне падают солнечные лучи. Ветер шевелит крону, и солнце мигает, прыгает с листка на листок миллионами солнечных зайчиков, так иногда солнечные блики играют на воде. Я слишком мало сказал о том, как скрипит дерево. Это чудесная, умиротворяющая музыка. Скрипка, сделанная из дерева, несет в себе его немного печальную музыку. Я где-то читал о том, почему дрова трещат в костре. В дереве, в крохотных порах, содержится вода, и, когда она нагревается, поры лопаются, и мы слышим треск. Мне кажется, это ломается музыка. Я вижу перед собой черные палочки нот, они перегибаются посередине, скручиваются от огня и, наконец, ломаются. Это треск лопающихся, как струны, нотных линеек... Хочется упасть на траву и смотреть вверх, на эти тяжелые, громоздкие и потому успокаивающие ветви, внимать этим восхитительным звукам. Подставить лицо солнцу, чтобы возникло волнующее сочетание, когда солнце горячит твою кожу, а прохладный ветер легким дуновением снимает этот жар. Раскинуть руки, чтобы то же солнце грело ладони. Глубоко вдохнуть цветочный и травяной воздух, сырой лесной воздух.     Что? Я что-то уже сочинил? По-моему, даже немного увлекся. Решено. Буду писать про лес. А начну я, пожалуй, так: "Я собрался написать рассказ"…

Читать дальше "ХУДОЖНИК"